Récits

Il pleut, je lave des verres, je lis.

J'ai eu envie d'un feu dans le poêle et les chats m'en sont reconnaissants - Lili étalée de tout son long à l'endroit le plus chaud, le gros Garfield en boule, pas très loin. Ses pattes tressaillent, il tètent d'invisibles mamelles, en rêve, tête renversée, effroyables canines à découvert.

Qui voudrait d'une suite ininterrompue de journées épiques ? Pas moi.

J'ai lavé des verres, il pleut, je lis - Celles qui n'ont pas écrit, récits de femmes dans la région marseillaise de 1914 à 1945.Ces tesselles de vie m'intéressent autant que la manière dont elles ont été recueillies. Au sein d'une étude universitaire menée par Anne Roche et Marie-Claude Taranger, des étudiants ont interrogé leurs grand-mères et leurs arrière-grand-mères. Je suis fascinée par la manière dont toute tentative de mettre en mots est un exercice de funambulisme entre fiction et réalité. Selon que l'on s'adresse à son petit-fils ou sa petite fille, selon que la conversation soit purement l'effet du hasard ou convoquée par une enquête ethnologique, que l'histoire soit dite, transcrite mot pour mot, ou toilettée pour faciliter la tâche du lecteur et la chose racontée se révèle autre, les lignes tremblent et lire entre elles relève de la plongée en eaux profondes. Qui peut dire que la vie la plus simple, la plus étale en apparence n'est pas digne d'attention et d'émerveillement ?