Lumière d'août

En attendant l'heure de partir pour la Drôme récupérer Alaïs chez ses grands-parents, je travaille à la révision de la traduction de Margaret Ogilvy. J'ai bien conscience d'avoir ici la meilleure part du travail, la plus agréable, peut-être la plus féconde, celle qui correspond au travail de re-écriture une fois qu'on est arrivé au bout d'une histoire. Je passe tout au peigne fin, pèse et soupèse, tranche. J'avoue aussi qu'il est plus aisé de véritablement voir un texte quand il n'est pas de soi, et ici c'est le cas à double titre : je ne suis pas l'auteur de la biographie en question, je n'en suis pas la traductrice. J'espère que celle-ci, novice dans cet art, comprendra tout le respect que j'ai pour son formidable travail et l'enthousiasme qu'elle éprouve pour J.M. Barrie, l'auteur, et ne s'affolera pas de constater que je commente sa traduction comme on passe le sable d'une rivière au tamis pour y chercher l'or.

J'ai confectionné une marmelade des poires cueillies mercredi dans un verger abandonné. C'est une bonne façon d'ordonner ses idées. Cuisiner ou marcher dans la colline, c'est ce que je fais souvent pour m'aider à mettre au jour les solutions des devinettes que je me pose.

Le ciel ressemble à une tôle en plein désert, on pourrait y faire frire des oeufs. Le vent tourne, ne se décide pas à venir d'un point cardinal précis.