Voix

C'est la première fois que je vois en plein mois de juillet Ansouis sur son promontoire métamorphosé en île sur une mer de brouillard. Le soleil monte, elle reflue, les ombres se découpent à nouveau, je travaille à mon clavier quatre heures d'affilée. Je ne suis pas de bonne compagnie, je suis ailleurs, complètement.

Plus tard, je lis une nouvelle d'Annie Proulx extraite du troisième tome des Wyoming Stories. Je retourne à mon ordinateur, le fil entre mes épaules se resserre et forme un noeud. Je me tourmente et pourtant ne voudrais pas que ma journée se déroule autrement.  Tout à l'heure dans le journal, je suis tombée sur cette phrase d'Izia Higelin : Je ne supporte pas cette tendance réaliste de la chanson d'aujourd'hui, avec son admiration du quotidien. C'est quand même grave, cette passion pour le banal ! Moi, je ne suis pas d'accord.
Moi non plus.

Je tends l'oreille et j'écoute ce que mes voix familières ont à me dire, elles murmurent et me troublent, entre délice et désarroi. J'écris grâce à elles.

J'ai regardé le pilote de Six Feet Under. Les scénaristes français ont du pain sur la planche. C'est d'une insolence et d'une irrévérence roboratives. J'avoue être tout de même secouée.