La nuit, je ne sais pas où je suis, ni où je vais mais je me retrouve chaque matin dans mon lit, presque à ma place, comme recouchée à la va-vite par un mystérieux marionnettiste - parfois les fils sont emmêlés.Au petit déjeuner, je feuillette l'essai...

Des pluies de la veille il ne reste ce matin qu'un banc de brume qui s'effiloche. Je longe la barre du Luberon, j'écoute If of a Winter's Night et suis un arc-en-ciel qui semble jaillir de terre et non tomber du ciel. Je roule sans me presser derrière...