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Au marché, le marchand de fruits me fait cadeau d'une mangue trop mûre. Je la pèle, détache la pulpe, découvre un noyau rugueux, couvert de fibres, une sorte de mont de Vénus blond. Je le passe sous l'eau claire, le brosse et laisse sécher. Une petite idée de sculpture sur noyau pour plus tard. Mais le lendemain, je découvre une fente qui s'élargit. Avec délicatesse - et la pointe d'un couteau - j'extrais une amande énorme, repliée comme un foetus, prête à germer. Alors je la plante au chaud et j'espère un bébé manguier pour dans quelques mois.

Aujourd'hui, pas un seul des flocons de neige promis. M'en fous, j'attends quand même, ça me distrait.