Capital

Il neige à Riga m'écrit Vineta ce matin. Ici le vent d'ouest apporte la neige aussi, sous la forme de flocons de peupliers. Et puis une rafale orageuse abat les parasols et des gouttes de pluie larges comme des soucoupes s'écrasent sur la terrasse, le jardin.

A la radio - je me garde bien d'allumer la télévision - j'écoute les nouvelles de l'exécution de Ben Laden. Qu'Obama parle de justice rendue, si ça me choque, je peux le comprendre au regard de l'histoire et des valeurs de l'Amérique. Que le premier ministre français utilise ces mêmes termes et là je frémis - indignation, colère, crainte. Quoi, quelle justice ? Moi, je veux vivre dans un pays civilisé où les victimes ne s'abaissent pas au rang des bourreaux. La justice, c'est une grande affaire, une invention subtile de l'Homme éclairé par les idées. Cette exécution, ce corps jeté en mer, c'est la loi du Talion, c'est le contraire de tout ce qu'il y a de noble et digne dans la Civilisation - je suis pour les lettres capitales, pas la peine capitale.

Il se pourrait bien que ce dimanche l'avion de retour de Riga se soit posé à Nice sans moi à son bord. Je n'ai pas atterri. Je palpe et soupèse les images engrangés comme un avare son or - moi, c'est du letton que je compte...

J'ai cueilli des iris jaunes comme des citrons (les bleus, les violets sont déjà passés) et des silènes enflés ; j'aime ce bouquet, le jus au parfum amer et sucré qui poisse mes mains. Voilà, ce n'est rien, un bouquet d'iris et de silènes volés sur les talus, mais ça me console des nouvelles du monde.

Christine me donne à lire Un été sans les hommes, le dernier livre de Siri Hustvedt qu'elle a traduit. Je montre à Hubert les photos de Riga et nous passons un moment à en recadrer quelques unes, il a l'oeil sûr.

Vendredi dernier, les enfants de Kemeri nettoyaient la forêt, allumaient des feux, une femme était à sa fenêtre.